Le loup criait sous les feuilles
En crachant les belles plumes
De son repas de volailles :
Comme lui je me consume.
Les salades, les fruits
N’attendent que la cueillette ;
Mais l’araignée de la haie
Ne mange que des violettes.
Que je dorme ! que je bouille
Aux autels de Salomon.
Le bouillon court sur la rouille,
Et se mêle au Cédron.
Arthur Rimbaud
ce poete que je l'aime........J'ai un receuil chez moi de certaines de ces poésies
Merci de ta visite...
Merci de ta gentille visite
je suis contente que la poésie t'ai plu
Bonne soirée
Bisous
Chamade